Желтеют травы, вот и лето
Уходит медленно на юг,
Теперь уже перед рассветом
Не слышно пения пичуг.

Илья-пророк на колеснице
По небу, как по мостовой,
Грохочет. Молнии, что спицы,
Летят к поверхности земной.

Склонились ивы над водою,
Всё льнут к прозрачному стеклу,
И про себя грустят с тоскою
По уходящему теплу.